L’occhio del vento

«Scoprì più tardi, assai più tardi, i funai della fortezza, in un angolo dell’immensa piazza d’Armi, dove comincia il viale dell’Arcadia. La fortezza rossocupa coi pioppi slanciati pieni di foglioline verdi; e in un angolo i funai che attorcigliavano, o che altro facessero, con le loro ruote, le grandi, odorose, dorate, secche funi che gli dettero ancora un guizzo, uno degli ultimi veri guizzi, di felicità. Laggiù in fondo quegli uomini cantanti con le loro ruote, che ogni tanto si gridavano qualcosa: e queste corde vibranti tra ruota e ruota, tese per lungo tratto, che davano un’idea di giovinezza indelebile. Cessato il cigolio, lasciavano sul terreno giallo e sonoro, sotto la fortezza di cotto sempre un po’ umida, una polvere giallognola, un piumaggio innocente. Pareva un giuoco che essi fossero lì tutti i giorni. Così che neanche l’equilibrista in piazza del Duomo, lassù in alto sulla corda tesa tra i due palazzi medievali, gli dette la stessa sensazione di libertà: l’asta che lo teneva in equilibrio tremava già più pericolosamente insicura.»